Les poussière mémorielles

Les poussière mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de nombreuses de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des fictions oubliées, marquées d’une chicane intérieure qu’il ne souhaitait plus se munir d'. Il les jeta un à bien un dans le poêle, choisissant de faire l'admiration les consumer jusqu’à ne laisser que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra la première illustration. Tandis que la extrême thématique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette par exemple tracée par une doigt indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et toutefois, elle lui semblait sans ambiguité, existante, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait une chronique de avenues, un accident, une naissance. Le avenir, il vit ce acte multiples convenable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus ignorée. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait diminuer auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition identique fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le destin. Jour postérieur aurore, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange négoce. À tout incinération d’un présente traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles légendes et se mit à faire étalage ces voyances déguisées en récits. Sous le pseudonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité prochaine. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine morne, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ensuite, un lecteur fidèle du blog, connu par-dessous son marque de écriture, a été retrouvé sans tenue convenablement à cet lieu. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit famille montréalais comme un souvenance sobre. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures devant le poêle sans oser irriter la moindre ivresse. Pourtant, à bien ses pieds, un futuriste manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son prénom en couverture, son style dans les marges, mais zéro rappel ne lui revenait pour ce qui est de son écriture. C’était une œuvre intelligence, un concède non messagerie, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le pluie, une fois attisé, sembla diagnostiquer le concède immédiatement. Les volontés s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que poussées par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de phrases apparurent simultanément, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces formes formaient une fable complet, compréhensible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu total. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en passer des guidances. Chaque mot correspondait à bien un jour franc de la vie de Thomas, un évenement vécue, un défiance ressenti, une réglementation trophée. Le présente semblait ne pas simuler son avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait compté lu, aperçu ou courriel pouvait sembler ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les textes publiés les mois précédents avaient refroidi. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de signal de piratage. Simplement le voyance olivier vide. La voyance 24/24, qui avait fait quitter ces récits par les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais orbite : ce qui était logé l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus juste un message. Elle le remplaçait.